Poetry of Tom Greggs
  • Poems 1
    • Fair For Any Bird
    • Untitled II
    • Old Photo / Black Luger
    • Stirrer of Seas
    • On The Stair
    • Red Delicious
    • The Occasional Poem
    • Emerging
    • Proper Use of the Scythe
    • Anemone
    • Hole in the Wall
    • Muddy Waters
    • Gauguin in Ketchikan
    • Red Tailed Hawk
    • Poet, Adjusted
    • April
  • Poems 2
    • Jack Straws
    • A Titanic
    • Unclothing
    • Counting Cop Cars
    • Cargo Cult
    • Island Bird
    • River Stones
    • Boy in Victory
    • The Difference Between Burying and Planting
    • Vietnam Memorial In Rain
    • How Relationships End
    • Clearing of the Land
    • Periwinkle
    • Surge Channel
    • An Artist Gives Birth
    • White Church in a Deep Field
  • Short Poems
    • Beach Cabin
    • Untitled
    • Short Poem 1
    • Drive Time Jazz
    • Road to Walla Walla
    • These Things
    • Short Poem 2
    • Short Poem 3
    • The Undulate
    • Short Poem 4
    • Living Twice
    • You-Me
  • Sock Drawer
    • Washaway Beach
    • A Splendid Christmas Corpse
    • Who Laid the Bone
    • Everybody's Packin'
    • She's the Next Best Thing
  • Contact Me
                                                         Unclothing


                                                    I watch you       drop
                                                    your clothes 
                                                    so free
                                                    so loose 
                                                    as you align
                                                    and yet so not by chance
                                                    your glance across the room
                                                    suggests 
                                                    an interval of    /time/

                                                    As I await 
                                                    an article of faith to fall 
                                                    I think 
                                                    if I could write
                                                    as you disrobe 
                                                    so heedless of 
                                                    your marrowness

                                                    no gravity, no stress
                                                    and yet so practiced 
                                                    in your art 
                                                    you are
                                                    of making lighter air
                                                    in corners 
                                                    where the dark
                                                    departs                               

                                                    Your evolutionary hands
                                                    become a brush stroke
                                                    on a drum
                                                    a bird wing
                                                    on the face 
                                                    the traces of 
                                                    what once was text
                                                            becoming smoke
                                                                        upon the page
                                                                                    then wind 
                                                                     around the room
                                                             then smoke 
                                                        again
                                                    as I return 
                                                    your gaze




Proudly powered by Weebly